UNA NOVELA PINTADA

mire las paginas que reproducían las imágenes de las caratulas de los libros que tu habías escogido. realmente la sucesión de ellas no era si no el fragmento de una novela, una novela de cuadros que se yuxtaponen, de personas que se repiten, de historias que se cruentan y de otras que se callan; una novela de los que son y de los que no; una novela, si, una novela del mundo que me rodea, de un viaje de veinte años, una novela, pero solamente un fragmento de ella, como la suma de cuentos escogido al azar, como el rostro inventado de aquel que nunca vino, como de cualquier historia de la que no conozco el final pero revivo el principio. de todas maneras no intento nunca componer el mundo si no definir el mío. me pides que te narre ahora en palabras lo que trate de poner en imágenes, bien, lo intentare, aunque si todo lo que esta allí lo hubiera algún día podido escribir, no lo hubiera pintado.